Lo que los sueños llegaran a ser. V.1b

El sueño de la razón produce Monstruos, por Francisco de Goya

Años a tras soñaba…  …Ya ni siquiera pienso en soñar.

Dormir es cosa del pasado, y para que imaginar vanalidades en las atmosferas de inexistentes planetas.  No hay ideales, no… …Para que?

La realidad es implacable, nos deja desnudos y al descubierto.

El frio es agudo y penetra la sensibilidad, dejando solitario el camino donde andar. Solo puedo conformarme con la inconformidad de verte a los ojos, y reir, mientras te pienso, te deseo y me muero por tocarte.

Morir es solo otra falacia dentro de la inexistencia de nosotros, y la vida eterna de lo individual.  Es que acaso, no existe la resurrección? O es que acaso la muerte es la eterna perdida de lo que un sueño fué?.  Para convertirse en la decadencia de un suspiro ante el deseo de tus jugosos labios.

Otredad manchada de lo imposible, la alteridad de lo ya alterado por el vacio entre los dos.

Los sueños debieron ser, los sueños eran otros, los sueños pudieron haber sido, pero nada es lo que fué y lo que es nunca dejara de ser más que un supuesto, más de lo que pensamos, algo más de lo mismo.

Y dirias, pesimismo, y dirias conformista, y dirias, y dirias, hasta que las palabras no tuviesen sentido, hasta que las palabras se hicieran sordas a mis oidos, que ya no huelen el aroma de tus dulces palabras, pues mis ojos raptan tu cuerpo y lo criogeniza en el hielo de mi memoria para que la posteridad la haye en cada acto de arqueologia mental, en cada época, en cada era, en cada tiempo verbal entre nosotros dos.